miércoles, 7 de noviembre de 2007

Como todos los soñadores,

confundí el desencanto con la verdad.

J.P.Sartre.

Organización

martes, 6 de noviembre de 2007

Encontromé a la una y veinte...y contando frente al monitor pensando cuál es el mejor puntapié -de esos que llaman la atención y no los dolorosos- para la No-Juntada de Noviembre (mes que promete).

Aportes? Ideas y sugerencias?

mi mail

Y concretizamos un poco más...fechas...lugares...caras & sin máscaras -a pedido de Lêa y Berry-.

Mes once.

viernes, 2 de noviembre de 2007

En Noviembre hay varias cosas, es de esos meses que se pasan volando, lo confundo con los cumples de octubre, siempre arranca distinto y con la presión de casi fin de año, pasan cosas en noviembre, el cuatro es el cumple de mi nena, de una amiga y el diez de mi papá...es el mes en donde las máscaras van y vienen, en donde las cosas que se develan lo hacen de un modo fuertemente histriónico, es un mes largo y corto a la vez.

Noviembre por lo general me confunde, me presiona, llegan huracanes como el del año pasado, en donde perdimos a Pato - hermano de Pompis, mi nenita-.

Familias sensibles llegan en noviembre.
Presiones certificadoras.
Mesas que no puedo obviar y me gustaría.

Es la antesala de diciembre y año futuro cumplido juntos.

un clima lluvioso, pero fresco.

Es hoy dos de noviembre...y miro mi agenda del año pasado, veo caritas felices y muchas tristes, veo responsabilidades tomadas a destiempo, veo días fatales y otros de quemadez absolutistas, espero que noviembre éste sea mejor...

Obra en construcción

Concesionaría mis manos-calles,
los pasadizos-visuales,
las rutas corazonales,
y esas autopistas mentales.

Después de meses empezarían las obras,
plantaríamos primeramente los pies en la tierra y los cubriríamos de cemento,
haría un mastil de mí.
Miraría que las cosas pasan,
aprendería a escuchar.

Millones de obreros
pican las rocas de viejos dolores,
los artesanos pulirían las asperezas y quitarían las astillas que siempre molestan,
alguno enjuagaría mis lágrimas y haría un conducto directo hacia mis ojos otra vez,
evitando así nuevas lágrimas...serían y son 'las de siempre'.

Grandes orfebres pulirán mis dientes,
y la fábrica de frío se encargará de congelarme una sonrisa en los labios.

El pelo sólo será el mismo.

Los miles de obreros trabajarían día y noche.
Harían fogatas nocturnas sobre mi pecho
y a sus costados esos montes los protegerían.

Me harían pinturas nuevas,
haría poner más brillo.
Una nueva patinada por fuera.

Y acaso ésto tiene sentido?

Quizás sólo me cansé de las máscaras y necesite un recauchitaje general...

Y como dijimos, 'somos nuestros propios íconos'.

(...)

[Los carteles ya no indican, direccionan]